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A. B. Yehoshua: Un escritor y algo más
El fallecimiento del escritor israelí A. B. Yehoshua (1936-2022) conmueve
todas las fibras de mi cuerpo.
Su origen sefaradí como el mío, sus vivencias en un barrio jerosolimitano
(Nevé Shaanán) donde tuve el primer hogar en Israel, y la pintoresca variedad
de sus escritos forjaron afinidades que hasta aquí jamás confesé.
Sus páginas me cautivaron desde el momento que el razonable dominio del
hebreo me permitió recorrerlas sin prisa, abrumado por el placer como si
sorbiera un buen vino.
Ciertamente, no fue el único escritor que consoló mis noches insomnes.
Agnón, Amós Oz y David Grossman me concedieron una gozosa lectura
sensual en el curso de los años.
Pero leer a Yehoshua implicó para mí el ágil parpadeo de una afinidad que
apenas puedo explicar.
Como adelanté, residió durante algún tiempo en el barrio jerosolimitano
Navé Shaanán donde planté mi primer hogar en Israel.
En uno de sus libros 3 La Caverna 3 trazó las peripecias de un cuasiingeniero israelí que rehúsa envejecer y apenas acepta las traiciones de su
fatigada memoria.
Actitud que le permitió cuotas de libertad vedadas a sus colegas quienes a
menudo se burlaron de sus debilidades.
El prematuro fallecimiento de su esposa Rivka- psicoanalista y algunos años
más joven que él 3 lo castigó con una oceánica soledad que le condujo a
convivir con sus hijos y nietos a fin de aliviarla.
Y nunca dejó de borronear y difundir páginas pues en ellas se cobijaban los
secretos y los afanes de su vida.
